«Лес плачет…
По-сиротски тихо, безутешно… С безлистых, голых веток одна за другой срываются вниз капли. Уже полдень, но серое низкое небо и мелкий моросящий дождь затемняют просветы между деревьями – и кажется, что утренние сумерки замерли, остановив и время.»
«Таежное утро. Солнце еще не поднялось из-за высоких вершин, но небо над охотничьей избушкой расширилось, стало пронзительно синим и глубоким. Зеленоволосые ели, пихты, сосны замерли в вышине, а мрачные стволы осин подчеркивают снизу наступление рассвета. Розовый свет пробивается сквозь верхушки, доходит до средних веток и – рассеивается. На земле, под деревьями, еще чернеет ночь.»
«Лесная, чуткая, звенящая тишина. На многие километры вокруг – ни души. Золотистая листва берез поблескивает на солнце, переливается нежными бликами в тот момент, когда легкий ветерок набегает на ветви и начинает перебирать отдельные листочки…»
«С Анатолием Михайловичем я знаком давно и вроде бы знаю его — и не знаю. Знаю как человека, садовода, председателя областной секции охотничьего собаководства, как охотника на водоплавающую дичь, а вот как таежного охотника — почти не знаю.»
